对北京的春天从来没有什么印象，如果说北京有春天的话。比冬风更凛冽而咆哮着的春风，夹带着漫天的春泥，永远黄色或者灰色的阴沉的天空，空气中弥漫着干燥而无趣的杂味。偶尔的春雨过后，剩下的只有泥泞的道路，和一切依旧的沙尘暴冷酷的面孔。没有小桥流水间的烟雨朦胧，没有杨柳岸的晓风残月，灰色的水泥块中偶尔夹杂着几株盛开的粉色的桃花，也无奈地落着厚厚的一层灰。
　　原以为清华里会好些，于是又踏足了这片几个月没有回去过的土地——真的是土地。从来就没觉得清华也这么丑陋过。在这里生活了七年，没有过这样的感觉，但是当我成为一个旁观者之后，发现原来一切都是那么脏兮兮的，即使在最生机盎然的日子。几幢大楼毫无生气地躺在地上，花草都懒洋洋地，就连匆匆行走的学生脸上，也没有春天的气息——或许当年的我也是这样的，但是身在其中不以为然。
　　这就是北京的春天，或者确切地说，北京一角的春天能给人留下的一点感觉。这完全不是个适合生活的地方。忽然想到了吴涤清的《烟花三月》的旋律，那是很亲切的春天的声音。可是这里的三月，不会有折不完的柳，不会有喝不完的酒。只有对梦里江南的思念，真情伴谁走，春色又为谁留？